distances

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Comme Rimbaud lançant des cordes d’étoile à étoile, comme l’enfant, l’amie, l’ami au bout du fil ou du sans-fil appelant, au bout de la nuit cherchant, attrapant, lâchant, manquant – réseau d’interactions, rets, filet, maillage plutôt qu’homme, plutôt que femme. Le goût des autres en caresse dans le froid doux, spacieux. Herbe fragile, plante, tiges dressées, serrées, feuilles assoiffées, vert resplendissant. Tout cela plutôt qu’homme, plutôt que femme. Premier oiseau s’égosillant du matin, petit intrépide bientôt suivi par un autre. L’aube devient bleue.
Il est encore nuit quand tu te lèves pour travailler. Tiraillé. Tiraillée. Jusqu’au fond du lointain intérieur. Tu as traversé la nuit. Tu l’as vue sans la voir. Tout était parfaitement en place. Elle s’étendait sur la campagne. Les étoiles, éparpillées, l’emplissaient de leur distance souveraine. La lune en quartier d’orange reluisait au-dessus d’une lumière fondante, un peu molle, qui s’était répandue partout.
La montagne endormie dans l’immense train de ses gros dos, barrait l’est du nord au sud, imposant sa haute masse noire à la lumière lunaire comme tout à l’heure au soleil qui l’escaladera sur l’autre flanc. Ça et là des arbres décharnés noirs triomphent contre le ciel laiteux.
L’immensité du silence est rayée au loin par un jet continu de rumeur routière.
Des pas de danse sur le chemin, des présences devinées. Et toutes les distances s’écoutent au rythme du jour qui vient.

Peinture de Pierre Boncompain

2 réflexions au sujet de “distances”

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