Je vais, je viens, je vois le manège des oiseaux, qui se cachent, disparaissent, surgissent furtivement en criant quelque chose, je les guette, ils passent au-dessus de moi, ils attirent mon attention pour faire un petit trio caquetant, un numéro solo, un jeu de cache cache en comptant jusqu’à dix. Je suis descendu de l’arbre où je suis accroché, reviens à la forêt — pas encore tout à fait mais je l’approche à mi-chemin. L’autre part est le rêve qui me suit, passe derrière devant à travers.
Brusquement je découvre que depuis quelque temps je mets des feuilles dans les livres, depuis un ou deux automnes déjà, qu’il m’est venu ce goût immodéré des feuilles mortes : forme, couleur, toucher, modelé que chacune garde en particulier en séchant lentement entre les pages du livre. Il y en a cette année une abondance et une variété que je n’avais jamais vues. En jaune d’or, en subtiles découpes, en épais tapis, en alignement côte à côte en famille sur un banc, sur un autre en joyeuse bousculade, prenant la couleur du soir. C’est un déluge de beauté. Quand les arbres sont encore abondamment pourvus, chevelus, coiffés et revêtus, on a peine à imaginer cette gigantesque production, bien que l’année ait été très sèche, par ailleurs. Je m’y enfonce jusqu’à la cheville en descendant près de la rive, pour nourrir mes nibelungen de mes petits déchets domestiques. Libre, accueilli en étranger invité, sans réserves, telle est l’hospitalité naturelle, universelle. Un jour je pourrais être avalé.
Paul Klee
