J’ai voulu disparaître — ou simplement me cacher. Dans la rue, quelques pas, un tilleul, un grand arbre — en novembre il est encore bien vert, bien fourni. Je suis une de ses feuilles, encore accrochée, pas encore fripée, jaunie, livrée au souffle du vent, à l’eau du sol, au pas des passants, aux roues des voitures. J’attends tranquillement, je me tiens aux branches. Je suis bien, enfin. J’ai trouvé ma place.
Entretemps pendant ces quelques pas — qui peuvent se compter en milliers, et en dizaines d’années — je vois les arbres plantés, qui tiennent leurs feuilles en train de grandir, de pousser, de regarder à droite et à gauche, de monter au bout des branches dans le ciel, de s’enivrer de lumière sous le tournoiement des oiseaux, et je nous vois marcher, nous autres animaux humains, arpenter l’espace de nos pieds, sillonner les rues, parcourir le sol entre les arbres qui s’épanouissent la tête en l’air — nous sommes souvent tristes, affairés, inquiets, évitant leurs regards tranquilles ouverts à tous les ciels. Nous voulons manger, profiter de toutes les occasions de récolter nourritures, savoirs, pouvoir, d’amasser possessions et concessions.
Arrivé à l’arbre je ne sens plus mes bras, mes jambes, je ne sens plus mes pas et je cherche en quelle feuille je suis niché, encore accroché, mon cœur battant imperceptiblement de l’eau de la sève, encore tiède, m’approchant sans hâte de l’automne, puis de l’hiver, quand l’eau sera froide et ma peau insensible.
Françoise Coutant
toujours d’étonnantes métamorphoses proposées en vos pages, cette fois en feuille d’arbre qui s’accroche fort parce que c’est l’automne et qu’elle risque d’y passer à cause du vent trop présent
dans l’arbre on se niche nous aussi et on s’essaie à l’exercice…
et toujours cette merveilleuse cohabitation du texte et de l’image choisie pour l’accompagner
merci René
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