Bagages

P1150240Je l’ai cent fois photographié, cent mille fois regardé !
Je pourrais chanter « auprès de mon arbre… »
La grande différence avec la chanson, c’est que je ne m’éloigne pas de lui, ou plutôt qu’il ne le fait pas. Je l’ai toujours dans mon bagage. Lorsqu’on voyage par le train — avez-vous cette impression ? — c’est comme si on était entier (plein de tout ce qui nous constitue) transporté, « avec armes et bagages » en quelque sorte (rien de tel en avion, ou en voiture, à cheval ou à diligence autrefois, j’en suis sûr, à moins des gros équipages seigneuriaux… peut-être en bateau y a-t-il quelque chose de semblable… ?) Cette intégrité de soi, cette non-violence dans le transport ou tout au moins cette préservation de l’intime que je ressens, sans doute après tout n’est liée qu’à mon histoire, m’est personnelle, me rappelle inconsciemment les jeux d’enfant quand on s’installait entre les pieds d’une chaise renversée, bout à bout avec ma soeur pour voyager autour de la table, ou même peut-être quand on était poussé dans la poussette. Etre transporté, confortablement, quel rêve ! Et je pouvais rêver au train, puisque mon père était cheminot ! Et peut-être y suis-je si bien, dans ce train de rêve, que c’était le lieu-même, le seul, où notre famille était unie — le train représentant le père dans sa plus grande splendeur (bien qu’absent lui-même comme toujours), la mère rassurée retournant dans les Alpes, et les gosses dans l’aventure. Pour d’autres les trains sont la fuite, la guerre, l’angoisse, la torture, la mort, l’extermination.
Nous n’avons tous qu’un petit bout de l’Histoire, pas toujours le bon bout.
Je comprends l’anxiété de ma mère, la fragilité de mon père, ces choses profondes qu’ils ne nous montraient pas.

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