Le matin, la nuit pèse encore, elle me coule le plomb de noirceur au creux du vivre. Il doit être absorbé, métabolisé, pour que je me reprenne d’estomac, de pied en cap, pour que le soleil puisse transparaître, m’inonder, m’innerver.
C’est la repoussée d’un arbre. D’un arbre marchant, d’un homme.
A midi, Dieu s’organise en moi.
Ne vous méprenez pas, ce dieu n’a pas de nom, pas d’image, pas d’existence encore, juste un début d’organisation de toutes les affluences qui me constituent, qui viennent de vous, de vous et de vous, affluents des étoiles – une façon commode de dire : de tout ce qui me précède, pensées, actions, matières.
Voilà, il est quatorze heures.

Près de moi le livre de Marcel Conche sur lequel je m’étais endormi.

Philosopher à l’infini, puf, détail de la couverture

sont le compromis entre le soi et l’autre
le lieu où ça se frotte, s’affronte,
meurt et survit, peine et jouit.
Les sensations sont en nous la mer et le ciel,
la dureté, la sécheresse du feu des étoiles engouffré dans une coulée de grains de sable noyé usé cicatrisé et fondu à blanc à nouveau. Nous sommes le rejet, la bave de l’océan, la continuation de la guerre, de polemos, de la peur et de la victoire.
Nos sensations nous bercent, nous remuent, nous secouent, nous trouent et nous pansent. Et nous quittent un jour. Alors nous devenons l’autre, sans compromis.

Photographie Soaz Saahli, One year ago Marocco, miss you.

Je considère mes pensées — qui tendent leurs filets dans l’océan sans fond — jusqu’à ce qu’elles remontent et prennent le large, se transforment en oiseaux, en ciel, en couleurs, en espace.
En nous est la danse, la Psyché, la part d’oiseau.
En nous la part de l’espace, de l’immensité.
Elle nous connecte aux nuages, aux racines des arbres, si nous voulons bien nous y prêter, nous faire savants, magiciens, philosophes, artistes.
Mais quel dieu nous veut-il en guerre ouverte avec nous-mêmes, en compétition entre individus coupés les uns des autres, coupés de l’immensité ? Serait-ce Vénus ou Apollon, les jaloux… Jupiter… ?
Mais je laisse mes pensées s’étaler, d’un bord à l’autre d’une feuille, glisser hors de leurs signes, tomber, s’envoler, s’accrocher aux branches, prendre les couleurs de l’air, me donner des nouvelles de l’orage.

Lithographie de Calder

Le ciel se colore de mauves inquiétants, de gris jaunes qui font des vagues, des labours. Le cèdre danse de toutes ses branches. De l’autre côté, à l’est, encore des lacs de lumière pure, azur, bordés de rivages sombres, surmontés d’immenses vaisseaux ventrus. Mais tout cela semble rester tranquille, finalement.
Et moi ? demandes-tu… J’accorde à tout cela autant d’importance qu’aux pensées qui parcourent mon ciel intérieur. Aujourd’hui ou ailleurs.
Mais tout change. Le vent s’est arrêté et une pluie fine tombe du côté jaune. Le côté gris se fond en violet serré qu’enjambe un arc-en-ciel. Mes pensées se mettent en ordre, vont d’un bord à l’autre, s’étalent en fluidité.

photo r.t