Nous nous sommes envoyé des mots. Des mots doux, des mots gentils, des mots fulgurants parfois comme des étoiles.
Ces mots-là nous ont portés l’un vers l’autre. Et donné l’arc-en-ciel de l’amour.

Les mots ont-ils pu s’empiler aussi, échouer, manquer leur but, faisant des murs, des remblais ?

Les mots viennent-ils du fond de nos âges, se détachent-ils des montagnes, brisent-ils leurs chaînes, se libèrent-ils des liaisons atomiques de la matière ?
A quelle lumière, à quel feu aspirent-ils ?

Ont-ils tant de pouvoir, que nous les maîtrisons, les dressons comme chiens, comme routes, comme règles ?

Qui sommes-nous alors ?
Qui serions-nous, sans ces mots, nos seuls bras, nos seules mains pour nous attraper et nous tenir ?

 

photo r.t

Adieu famille qui s’éparpille
ce sont de nouvelles connexions qui se font
des neurones des synapses qui promènent leurs axones au gré des champs d’interaction forte ou faible  C’est l’espace du dedans et du dehors qui se tendent et se tâtent et se lèchent et se laissent
La rosée la gelée tombent, la mort s’annonce de loin, elle tient toujours les ficelles, grâce à elles la vie se déroule  Parques  Parkinson  Paradis et Enfer  par hasard  par blizzard partout et nulle part  Fais ton chagrin busard voilà l’hiver après l’été tu chantes encore jusqu’à ton dernier souffle tu murmures tu rends l’âme
Tu rends le corps qu’on t’avait prêté  Tu n’a pas encore tout dit, tu dis
Adieu famille qui s’éparpille  Bonjour amour  Rebonjour inconnu  Reconnu  Reparti Rattrapé au vol  Reçu en plein vol  Le soleil grandit  Tout bleu tout jaune rejaillit  Reprends ta glissade aux pentes contredites compromises inversées  Rejoins ton soleil tes soleils tes nuits tes plongées tes rivières tes autres tes poissons balbutie balle bulle boule  Adieu la parole qui par a bole a bol de farine trempée mouillée d’un baiser donné volé il n’y a pas d’adieu
Hiver vous n’êtes qu’un vilain
Hiver au chagrin
habillé du manteau rouge du malin
malin et demi malin truand ordure de noël père fouettard
je n’aime que la grimace, la soupe à la grimace du charlatan des rues
Noël sans famille qui s’éparpille  Pas d’adieu  Pas de souvenirs à venir  pas d’allant
pas d’élan  Noël aux quatre vents  c’est le bon temps pour crever
Chant de Noël, hymne à la famille, ainsi mettrai mettra mettrons
une petite histoire dans le tronc
le tronc Ducon
le tronc des arbres
le tronc du con
de la Vierge
Noël au bal con au bal des fous et des folles des foireux des enfoirés
c’est la fête à la grenouille, la fête au couillon sans couilles boudin chagrin Hiver c’est fini pisse tes feuilles chie ton marron marron glacé des édentés
vide ton sac papa noël vessie de porc
Que reste-t-il de nos amours  Que reste-t-il frappe tambour
Hiver ne soyez pas chagrin  Il n’est exil que de la langue
Écris, t’amuse à écrire, fais des gammes non pas pour t’entraîner mais pour t’amuser comme d’autres font des mots croisés, les tiens aussi se croisent, la différence n’est pas bien grande, seulement dans l’indéfinition des définitions
les mains se croisent
les doigts se croisent
et se décroisent
et les corbeaux
croassent
et croissent
croissent

 

Je rencontre quelqu’un, à seize siècles d’ici, qui me renvoie la question :

Qu’est-ce donc que le temps ? Si personne ne me le demande, je le sais ; mais, si on me le demande et que je veuille l’expliquer, je ne le sais plus. Pourtant, je le déclare avec assurance, je sais que si rien ne se passait il n’y aurait pas de temps passé ; que, si rien n’arrivait, il n’y aurait pas de temps à venir ; que, si rien n’était, il n’y aurait pas de temps présent.
Comment donc ces deux temps, le passé et l’avenir, sont-ils, puisque le passé n’est plus et que l’avenir n’est pas encore ? Quant au présent, s’il était toujours présent, s’il n’allait pas rejoindre le passé, il ne serait pas du temps, il serait de l’éternité. Donc, si le présent, pour être du temps, doit rejoindre le passé, comment pouvons-nous déclarer qu’il est, lui qui ne peut être qu’en cessant d’être ? Si bien que ce qui nous autorise à affirmer que le temps est, c’est qu’il tend à n’être plus.

Saint Augustin (354-430), La Cité de Dieu, livre XVI, chap. IX, 16, Gallimard

Photo r.t, auto shot, 2012

Cet homme qui marche, ce wanderer, ou cet autre longiligne, arraché au bronze, ceux qui descendent la dune, à-demi cachés par la brume de sable soulevée par leurs pas, la bouche fermée pour que n’échappe pas l’énergie singulière, mais tout le corps ouvert à la respiration qui défait les pensées, les souvenirs, qui relie à plus grand espace, à plus grande mémoire, et qui donne l’avenir à l’instant…
Ce papillon fraîchement éclos lâché dans l’aventure de l’été, oublieux des profondeurs qui l’ont porté…
Ce rivage d’écume qui jette aux pieds l’horizon…
Errances, pour que naisse le temps.

Paul Bailey – A stop along the way, 2012

Il y a là un bout de ciel dont Monet a le secret. Ce petit bout dans un coin en haut du tableau par où entre la fuite illimitée des souvenirs d’enfance. Ce ciel d’un instant en fuite toujours même et toujours nouveau car il est fait du regard d’un enfant étonné qui l’a en une seule fois chevauché dans l’éternité. Alors il reste, comme une parole de l’Univers, un lieu d’entrée dans le sens de l’existence.
Tout le reste du tableau qui bouillonne, tout cet en-deçà qui piaffe, c’est bien du Monet aussi, c’est bien du remplissage de vie, de l’exultation à touche que veux-tu.

Claude Monet, Matinée sur la Seine, 1897
remerciements à n.c. qui m’a fait connaître ce tableau